El eco de tus pasos

Los pasos retumban con aplomo

sobre los adoquines romos,

su eco acompasa el sonido

de corazones latiendo a coro.

Iluminaste para mí esta calle

en tinieblas inundada antes,

y paseando por ella de tu mano

descubrí un brillo cegador.

Y me aproximé tanto a tu luz

que me creí capaz

de abrazar el sol,

de tocar el cielo

con las yemas de mis dedos.

El calor deshizo mi razón 

cada día que no te veía,

en un vaivén imposible de controlar,

imposible de expresar,

donde cada despedida era más dura,

cada vez más amarga,

más dañina.

Y más terminó siendo menos.

Cada día más pequeña entre tus brazos,

incapaz de hablar sin llorar,

incapaz de hacerte entender

la impotencia que mi garganta sostenía.

Tus pasos seguían hacía adelante

mientras mi mente permanecía atrás,

rezagada alrededor de una bruma

que impedía ver el suelo

por el que debía caminar.

Me dejé llevar por tu mano,

lazarillo que guiaba sin cuidado,

aguardando en silencio el momento

de volver a verme tropezar.

Cuando mis pies apenas rozaban

el borde de un abismo brutal,

un golpe de realidad

me hizo fuerte entre los morados,

soltando a tiempo ese lazo

con el que me ataba tu voluntad.

Entonces, lo comprendí todo,

porque no hay peor ciego

que aquel empeñado en no ver.

Cuando perdí mi mitad

Esa silueta al otro lado del cristal.

Pupilas que atraviesan con reciprocidad. 

Tan absolutamente bella, tan absurdamente normal. 

Acompañados a cada paso, como una pareja de baile que se adelanta al movimiento de su compañero incluso antes de llegarlo a pensar.

Día tras día, hora tras hora, un latido tras otro trataba de saltar de mi pecho al suyo a riesgo de nunca llegar. Pero jamás logramos sentir nuestro tacto, ya que el roce era demasiado frío y los besos no eran como los imaginados al soñar. 

Peleamos con uñas y dientes contra el cristal que coartaba nuestra libertad. Minúsculas garras, ineficaces para arañar la enorme distancia que nos condenaba a vivir a escasos centímetros imposibles de sortear.

Ya no lo podía soportar, y estallé mi ira contra esa amada mitad, rompiendo en mil pedazos la ventana que hacía más llevadera mi soledad.

Y poco a poco, dejé de creer, dejé de buscar, dejé de amar esa parte de mí que hacía sentirme algo menos animal.

Sol

Eres la causa que me desvela

con sueño en los ojos, despeinada,

quien de mis pesadillas me libera

y me arrastra a salir de la cama.

Tu abrazo cálido me alimenta,

me inyecta chutes de esperanza

cuando pasada la tormenta,

me envuelve y besa mi espalda.

Apenas consciente de mi estela

orbito a tu alrededor con calma.

Pies en La Tierra, su giro me lleva

y bailamos nuestra invisible danza.

Ardiente mirada tuya que ciega

cuando se te enfrenta de cara,

durante el estío mi piel quema

y busco asilo bajo sombra aliada.

Noche oscura cae en la estepa,

quedando sumida en la nada,

y la fría ausencia de mi estrella

inquieta mi alma enamorada.

¿Será qué apagaste tu luz

que no hallo tu rostro en el cielo?

¿Será que ofendí tu virtud

por resguardarme de tu fuego?

Tal vez fueron absurdos celos

al verme por La Luna rondada,

quien con susurros de fina plata

elevó con mil mareas mi barca.

Pero con ella no quise bailar

y furiosa me empujó al abismo,

sin remedio me hizo naufragar

para no disfrutar más de tu brillo.

Regresa e ilumina mi último suspiro.

Mi voz se ahoga sin pronunciar

que eres tú mi astro favorito,

al cual jamás podré dejar de amar.

Nunca más

Dulce amargura estalla en mi pecho

mientras junio fallece en silencio.

Nunca más viviré este momento,

nunca más de esta manera,

nunca más junto a ti,

pero sin ti.

Llueve en mis pupilas

Bajo la bóveda de un cielo rojo

la lluvia atraviesa mis pupilas

y dibuja senderos en mi rostro

que destiñen el color del corazón.

Entre las hojas de un otoño opaco

que no deja brillar el sol,

vago a ciegas buscando respuestas

y resuena el eco de mi propia voz.

Y sigue lloviendo,

y sigo llorando,

y sigo esperando

el azote del trovador.

No quedan palabras felices,

solo frases vacías y huecas

para aliviar la vasta culpa

que golpea en mi conciencia.

Pero el otoño acabará 

y el invierno se rendirá 

ante la bella primavera,

invocando las quimeras

que habían quedado atrás.

Seré certeza sobre duda,

margarita que se desnuda

en un jardín sin cercar,

quién sabe si con vistas a un mar

desde el que me pueda al fin perdonar.

Nos duele a todos

Disfruto cuando tus ramas no me dejan ver el bosque, ya que te observo desde dentro, desde el corazón de esta tierra que mueve el mundo entero. Haces magia cuando tus raíces entrelazadas en el suelo absorben su esencia, y la transforman en vida, con ayuda de un sol que nunca nos defrauda.

Hoy sufro viendo cómo te desintegras, con la piel calcinada ahondando incandescente hacia tu núcleo. Lucho contra reloj, dentro de un traje diseñado para llegar al foco que te consume a gran velocidad. Tus cenizas palpitan dentro de mí. Los quejidos de tu madera me estremecen hasta la médula.

Tu daño nos duele a todos. Porque sin tu magia no hay vida, ni verde esperanza para vivir.

Cuando deseo ser otro

Entre juncos vivo, a la sombra de sus verdes tallos, largos y finos, que flexibles se doblan sin quebrar. No como yo, pobre idiota, que se quiebra cada vez que un ave sobrevuela la charca.

Aquí camino sin miedo, el agua cubre mis huellas para evitar que algún intruso me persiga hasta este lugar secreto, donde me escondo y me encuentro con mis propios sentimientos. Donde imagino que vuelo, sin que nadie me mire extraño por desear ser diferente a ellos.

Y salto, brinco y salto de nuevo, acariciando el viento que silba en mi oído que cada día es perfecto para alzar el vuelo. Y lo intento, me esfuerzo pero no me surgen las alas, no logro estar suspendido más que un par de segundos, a unos cuantos centímetros sobre el suelo. 

Pero existe un lugar donde me recreo, allí el aire no revela las marcas de mis dedos, no dejo marcas en el cielo, ni en el suelo, porque vuelo, y nadie podrá seguirme cuando transito mis sueños.

Imágenes con rima asonante

Observo los detalles que surgen tras el revelado de tus creaciones. El aire de la habitación se impregna de las alquimias que utilizas para hacer visible la magia que logras con una retina artificial. Percibo los diversos tonos y el brillante tacto del papel fotográfico, que dibuja relieves sobre la suave superficie de su piel. Escucho la historia que relatas con tu mirada, fragmentada en versos callados que describen la imagen que ahora inunda cada rincón de mi mente. 

Porque aunque no lo creas eres un poeta, capaz de encajar la décima sílaba en una estrofa que estaba coja, vulnerable, temerosa de no encontrar nunca la pata que le falta. Pero tú logras rimar los opuestos, casar los contrarios y hacer que las fotografías tengan con quién andar a su lado.

Me gusta cuando te expresas así, a través de tu arte, reflejando la visión de un genio, o de un loco, ya que ambos fantasean de un modo muy similar. De hecho, los momentos de mayor creatividad no siempre coinciden con los momentos de mayor cordura. 

Que hablen esos locos que tienen tanto que decir.

Veinticuatro horas se quedan cortas

Amanece un nuevo día, gestado durante la oscura noche y nacido bajo los brillos dorados del sol. Repleto de oportunidades, cuando las horas que quedan por delante todavía parecen infinitas.

Saboreo despacito las primeras, las horas más precoces e impacientes, cuando ni siquiera me he planteado en qué invertiré el resto de mi día. Disfruto sin prisa alguna, tengo por delante más de la mitad. Alcanzo el ecuador de la jornada, y es entonces cuando comienzo a pensar que quizá no sea suficiente, que me quedarán cosas en el tintero. Las horas parecen acelerarse y sus minutos terminan agolpados unos sobre otros, y yo sin ser consciente de cómo han terminado allí. En respuesta acelero también mis mañas, toca priorizar y actuar rápido.

Y mientras se aproxima el final, la noche se cierne sobre mi día, sobre mis sueños y propósitos. Con algunos logrados y muchos apenas iniciados, toca hacer balance de las decisiones y los actos. 

Ahora que ya no hay tiempo, reflexiono sobre lo que haría diferente en el próximo amanecer. Y entonces comprendo que ese día es un esquema a pequeña escala de toda una vida, en la que amanecemos llenos de esperanza y terminamos tocando con la punta de los dedos el ocaso final. Y todo lo que ha sucedido entre esos dos instantes, es lo único que de verdad importa. 

Porque cada día cuenta.

Reflejos efímeros

La naturaleza se mira ante un espejo de agua cristalina, logrando un reflejo tan perfecto que nos reta a buscar las siete diferencias una y otra vez. Un reflejo que únicamente podremos admirar desde la distancia, ya que si nos acercamos demasiado esa imagen se desvanecerá dando lugar a un millón de pequeñas piezas que puede que una vez desancladas, no vuelvan a encajar jamás.

Y a pesar de ello, nos empeñamos en acercarnos, en tocar y en dejar nuestra huella allá donde no seríamos capaces de imaginar. Y cada uno de nuestros pasos resulta devastador para ella.

Porque la naturaleza es dura, pero también es tremendamente frágil y quebradiza, de modo que un simple movimiento de nuestra mano puede provocar su fractura. Y aunque en ocasiones no lo muestra, se siente cansada de nosotros, ya que la ponemos a prueba una y otra vez con nuestra mera existencia. Obligada a mantenerse en un equilibrio constante para no terminar precipitada hacia el vacío.

Ella nos ha dado la vida, ha llegado el momento de devolverle el favor.

La magia que compone las nubes

Opacas o translúcidas, de contornos perfectamente definidos o con bordes difuminados que entremezclan sus ingredientes con el intenso azul del cielo. Las nubes esconden figuras que despiertan nuestra imaginación, nos devuelven esa mirada propia de los ojos de un niño, permitiéndonos soñar despiertos mientras el mundo detiene su giro por un instante. 

Traviesas se dejan llevar por el compás del viento, unas veces pausadas mientras otras veloces. Una carrera frenética a diferentes alturas, luchando por sobrevivir a un horizonte que terminará engulléndolas en la distancia. 

Volubles en sus deseos, voluminosas en su empeño por cubrir con su manto cada pedazo de firmamento. Esperando las condiciones idóneas para revelar la magia que esconden entre cada hueco de su esponjoso entramado.

Sólo entonces se precipitarán en picado al suelo para volver de nuevo al inicio y recorrer así una orografía de sobra conocida, dibujada una y otra vez por interminables ciclos en los que el agua es origen a la vez que resultado.

Cuando te conocí - Madrid

Es tal tu extensión que no termino de conocerte al completo, siempre hay algo que me queda por descubrir de tí, millones de matices que cambian en cuestión de días, a veces meses y en ocasiones años. Algunos secretos que ya no podré seguir descifrando entre tus calles, porque estuvieron y ya no están. Y entonces solo puedo aferrarme a los recuerdos.

Rejuveneces en cada cambio, mientras que cada nueva cara con la que me miras me hace sentir mayor. Unas veces más experimentada, otras más sabia, la mayoría sólo más vieja. 

Me invade la nostalgia al contemplar las fotografías del año en que te conocí. Esos días no volverán, siempre serán pasado, pero un pasado contigo es más valioso que cualquier futuro sin tí. Al menos puedo decir que estuve allí mientras fuiste, es algo de lo que puedo presumir. Yo te vi ser y crecer y mudarte la piel.

Y como no hay nada escrito, me ilusiona pensar que todavía me queda mucho que aprender de tí, de lo que algún día serás, y seré, y recordaré este momento, así como cada una de las experiencias que dejamos atrás.

Antiguas Torres de Colón

Estadio Vicente Calderón

Antigua Plaza España

La sombra que nace de la luz

Al inicio del día, antes siquiera de que se despierte el sol, la incipiente claridad se afana en devorar poco a poco y sin piedad cada pedazo de penumbra que se atreva a invadir su espacio. Un terreno con custodia compartida, ya que al acabar la tarde, silenciosas se expanden las sombras, recuperando palmo a palmo cada rincón donde hace unas horas reinaba la luz. 

Pero sin luz no puede existir la sombra, ya que sería engullida por la profunda oscuridad. Se necesitan y se complementan, incapaces de convivir en el espacio siendo imposible a su vez alejarse la una de la otra. Repelidas entre sí como dos imanes con igual carga, cercanas pero sin mezclarse, llevando sus límites a una lucha intensa y continua en la que terminarán marcando su territorio en un equilibrio pactado.

Composiciones imposibles

Las ilusiones ópticas engañan nuestros sentidos, se aprovechan de la distorsión que nuestro cerebro sufre al enfrentarse a ellas. Son capaces de desenfocar una verdad y disfrazarla de otra aparentemente más obvia, no permitiéndonos discernir entre la realidad y lo que nuestra mente interpreta de ella. Juegan con nuestra lógica y rompen algún que otro esquema, sugiriéndonos una interpretación diferente a la que nos parecía evidente.

A veces yo me dejo engañar, para saborear ese primer instante en el que una imagen da la vuelta a tu razón y te invita a buscar la forma en que pudo ser tomada. Ese momento no se volverá a repetir, nunca volverá a ser la primera vez que la observe. Por eso valoro esos segundos de inédita sorpresa que nos brinda lo desconocido. Me encanta saber que en la vida siempre quedan muchas cosas nuevas que explorar y primeras veces que experimentar.

Iconos monocromos

Grabaste en mi retina tu perfil el día en que te conocí, dibujado por cada una de tus líneas, un conjunto de curvas y rectas que confluyen limpiamente dando forma a tus aristas. 

Imposible no mirarte, igual de imposible olvidarte, ya que tu imponente forma destaca ante el cielo despejado de una tarde de verano. Un contraste llevado al extremo, con tal intensidad de luz que me ciega, sólo en parte, sólo a veces, sólo si me enfrento a contraluz. Pierdo algunos detalles pero queda tu silueta, segura y firme, mirando desde arriba con tal confianza que te presenta prácticamente intocable para aquellos que te observan por primera vez.

Dile al que te ilumina que se aleje para no deslumbrarte, cuéntale que de lo fuerte que te quiere mostrar no me deja verte, que no te deja ser. Porque para poder ser uno mismo es imprescindible tener libertad para elegir cómo mostrarnos a los demás.

Secreto de confesión

Los muros que sostienen su estructura han escuchado las confesiones de tantas almas que deben mantener sus juntas bien prietas para evitar que los secretos se filtren entre los poros de las piedras que los dan forma.

Las impolutas vidrieras trabajadas a conciencia iluminan solo aquello que nos pueden mostrar, dirigiendo nuestra atención astutamente hacia los asuntos que no suponen conflicto. Compuestas por miles de cristales de color, meticulosamente diseñados y ensamblados, permiten que los rayos de luz nos hablen a través de su filtro cromático.

El sol los atraviesa tras pedir permiso, prudente y sumiso, entrando casi de puntillas mientras inunda de un aura solemne algunos rincones de la estancia, sumiendo en penumbra los detalles que no nos quieren revelar. 

Porque la historia está llena de secretos inconfesables, traiciones imperdonables y pecados intolerables, que nuestra sociedad comete una y otra vez transformando ese patrón en una respuesta consentida e inevitable para los individuos que la construyen.

Ciudad de contrastes - Nueva York

La gran manzana, donde puedes encontrar infinidad de contrastes en un simple abrir y cerrar de ojos. Incluso puede que en el transcurso de ese parpadeo, la escena que dejes atrás no sea la misma que aparezca de nuevo ante tí. 

Una ciudad que nunca duerme, por lo que nunca se tiene que despertar, disponiendo de veinticuatro horas diarias para su constante evolución. Un crecimiento que no olvida lo que allí existía, sino que supone un añadido, sin tratar de disimular las abismales diferencias que se observan al superponerse sobre el anterior escenario. 

Emergen nuevos gigantes entre los erosionados veteranos como si éstos hubiesen menguado, derretidos por el sofocante calor estival. Las calles se convierten en lienzo sobre el que confluye una mezcolanza sin guión, donde su arquitectura es capaz de combinar colores, materiales e incluso reflejos, cada uno a distinta altura, que nos obligan a mirar hacia arriba para contemplar esa mixtura perpetuamente inacabada que define su identidad.

Desde la estación

Arranca una nueva jornada. Como cada día, el sonido de las máquinas invade los rincones de la estación. Gente que viene y va, a paso lento o apresurado, arrastrando sus maletas que traquetean cargadas de posesiones que los acompañarán en su viaje. Unos parten mientras otros llegan. Nerviosos e ilusionados unos, tranquilos y resignados otros. 

No importa lo largo del trayecto, siempre rodeados por similares figurantes. La joven estudiante, la familia de cuatro, el hombre de negocios, la pareja de enamorados, los trabajadores del turno de noche que se cruzan por un instante con los recién levantados. Todos ellos interpretando su rol cada uno en posición, como personajes en un acto premeditado y ensayado durante horas, ávidos por alcanzar la perfección.

"Viajeros al tren" - anuncia una voz tan lejana que parece venir de un siglo anterior. Una voz que despierta nuestra imaginación y nos invita a mirar con nuestra mente a través de un espejo al pasado, en el que el glorioso tren se convierte en un auténtico avanzado a su tiempo.